tag:blogger.com,1999:blog-14414076297007703772024-03-07T07:21:45.837+01:00La Vela y el VendavalCrónicas del Otro Lado de Miguel Ángel Ortega Lucas Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.comBlogger279125tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-59675662265642065972020-05-17T20:51:00.000+02:002020-05-17T20:51:41.132+02:00El lago<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLi2YThIck9vIHkriYn_AyXCRvm3nFlVDWAijF7O8D5O3U5meKe854R7k1hU8fzejp8lPGUsvT_reKNknQhayUtd4ehbq5qUH-UqdDzPF-UCf_CsVJPRpztF-Ju_gv9b2TxG4vobWvKW8/s1600/IMG_20200505_212515609.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="959" data-original-width="1600" height="238" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiLi2YThIck9vIHkriYn_AyXCRvm3nFlVDWAijF7O8D5O3U5meKe854R7k1hU8fzejp8lPGUsvT_reKNknQhayUtd4ehbq5qUH-UqdDzPF-UCf_CsVJPRpztF-Ju_gv9b2TxG4vobWvKW8/s400/IMG_20200505_212515609.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
En qué lugar me habrías esperado.<br />
Cómo habría sido aquello.<br />
<br />
Por qué callejas nos hubiéramos perdido,<br />
uniéndonos en silencio al caminar.<br />
<br />
En los faroles de ese sueño<br />
duermen los demonios que encienden la fe,<br />
y murmuran ancianas en los postigos<br />
que todo será cumplido, “algún día”.<br />
<br />
(Luego fuimos a mirarnos mucho tiempo<br />
en los balcones de la luna,<br />
y tu bahía lo anegó todo)<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
[abril]</div>
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-15638817896988563242020-04-26T19:51:00.001+02:002020-04-26T19:54:35.846+02:00El bosque y el castillo (canción)<br />
Qué es lo que acaba.<br />
Qué es lo que empieza.<br />
Quién es que te acaba;<br />
quién es que me empieza<br />
<br />
<br />
Quién es el que cava,<br />
quién es el que reza;<br />
por la muerte que acaba,<br />
por la muerte que empieza<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
La aurora que acaba, </div>
<div style="text-align: center;">
qué es lo que empieza;</div>
<div style="text-align: center;">
la luna que cava,</div>
<div style="text-align: center;">
qué es lo que reza</div>
<br />
<br />
Quién es el que acaba;<br />
quién es el que empieza.<br />
<i> Tu diosa se apaga;</i><br />
<i> mi llama se quiebra</i><br />
<br />
<br />
Qué aurora te cava;<br />
qué luna te reza.<br />
<i>Tu diosa se apaga;</i><br />
<i> mi llama comienza</i><br />
<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2hqrYsh3Qi33NmEnHy6PeJcSI8dI6yBz5aSKRBNHEHTyAmw-Vt_7qLm8bKonbwthstSGmdKW-O_LX0ykbCgU4uDU57tRPiggdUlfdbXgukfTkzx9PvhmfBlLJOJZKz9nvhofwDuKqdHM/s1600/c3220c5003c2c839cdb69e8cba7bdc96+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="705" data-original-width="564" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg2hqrYsh3Qi33NmEnHy6PeJcSI8dI6yBz5aSKRBNHEHTyAmw-Vt_7qLm8bKonbwthstSGmdKW-O_LX0ykbCgU4uDU57tRPiggdUlfdbXgukfTkzx9PvhmfBlLJOJZKz9nvhofwDuKqdHM/s400/c3220c5003c2c839cdb69e8cba7bdc96+%25281%2529.jpg" width="320" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>De 'Dixit'</i></td></tr>
</tbody></table>
<div style="text-align: right;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">[C. A., diciembre '19]</span></div>
<div>
<br /></div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-42533609012407204032020-03-03T23:14:00.000+01:002020-03-03T23:14:19.917+01:00-Marzo-<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_MuYdih3rIEwYI89W46LLqiqgtK9gURJ0XVatD_OMDmlOusGl2Bb_CJDxIcyqsuSH-XxMTsR9M-vS288hNXiBjzs6tym3qUTZLhX3IsrnJYqG-E2_Had955pDL8p8WhwKEks5v8C8O-Q/s1600/la+luna.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="512" data-original-width="263" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi_MuYdih3rIEwYI89W46LLqiqgtK9gURJ0XVatD_OMDmlOusGl2Bb_CJDxIcyqsuSH-XxMTsR9M-vS288hNXiBjzs6tym3qUTZLhX3IsrnJYqG-E2_Had955pDL8p8WhwKEks5v8C8O-Q/s320/la+luna.jpg" width="164" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Marzo no supo nunca a qué jugar</div>
<div style="text-align: center;">
allí solo, en la plaza tan vacía.</div>
<div style="text-align: center;">
No vino nadie: acaba de llegar.</div>
<div style="text-align: center;">
Y no llegará nadie todavía</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
¿Pero quién, quién habría de llegar?</div>
<div style="text-align: center;">
Llegó solo: llegó cuando debía.</div>
<div style="text-align: center;">
Pero sabe que no hay con quién jugar.</div>
<div style="text-align: center;">
(No puede llorar: él ya lo sabía)</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Regresó, sin embargo; a pesar</div>
<div style="text-align: center;">
de conocer tan bien la profecía</div>
<div style="text-align: center;">
de la plaza del Tiempo y su girar</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Descuido del invierno, lumbre fría</div>
<div style="text-align: center;">
de abril: quién sabe quién puede llegar</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Piensa: quién sabe si hoy será Tu día</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">[de <i>Sonetos del Sol</i>; '19]</span></div>
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-33998826470013544322019-10-02T15:43:00.001+02:002019-10-02T15:43:42.347+02:00La flor y la señal<br />
Eres una ciudad<br />
o una época<br />
<br />
Eres la luz de cada tarde<br />
y el crepitar del sol en el papel<br />
con el árbol anciano<br />
que se mece en la siesta. <span style="white-space: pre;"> </span>Eres la fuente de la siesta<br />
que no visita nadie, sólo el nómada,<br />
y el nómada que busca tu camino.<br />
Eres la llave y el recuerdo,<br />
el cáliz roto y la promesa.<br />
Eres la vela y su costumbre<br />
de confidencia íntima en la noche.<br />
<br />
Eres un eco o un vislumbre<br />
en el rito cegado del vivir<br />
<br />
la bandada de niños<br />
perdiéndose al crepúsculo,<br />
el llanto del destierro<br />
del árabe vencido,<br />
la alucinación argentina en la tronera<br />
y la visión de la Península<br />
y la lumbre,<br />
y el adiós<br />
<br />
Perfume de mujer allá en el monte<br />
y sábana tendida de arrabal;<br />
el sol de mayo y el mercado,<br />
el grito, el fragor, la voz del Sur<br />
<br />
La flor en el pelo y la fiesta,<br />
el espíritu verde y la señal.<br />
La novia que espera en la calle<br />
y la campana enorme al mediodía.<br />
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">[A., VI '15]</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKABcfi06GRbxEqYDdLKUcF5URZaurkJ-L-66w-4u4IzFHMPzzYL8aVm8IrwoC_pJY3VaM2hBjLxb-NQKWBRdnQ2nPuk78RcN9H40nKYLr5-sjvFMpKYlz15dgzQSe_KuZ4Hq7pEDM7Xw/s1600/IMG_20190917_142702.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhKABcfi06GRbxEqYDdLKUcF5URZaurkJ-L-66w-4u4IzFHMPzzYL8aVm8IrwoC_pJY3VaM2hBjLxb-NQKWBRdnQ2nPuk78RcN9H40nKYLr5-sjvFMpKYlz15dgzQSe_KuZ4Hq7pEDM7Xw/s400/IMG_20190917_142702.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-64113500224056719792019-07-28T22:43:00.000+02:002019-07-28T22:43:15.123+02:00*<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5TohxzwN3KZPRiNpXLKHlxiTZO6JJwJC_EFl2dPGjkWPXU4df_jLzpRJs0CAR719cWKVUT4icHuXkXP6lqxzPZuUXsVlfOET-mfhvF0J0O2YschnOwKCQ_hx6xyAPvlM6BQDG6Rka-tU/s1600/IMG_20190714_230441907.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg5TohxzwN3KZPRiNpXLKHlxiTZO6JJwJC_EFl2dPGjkWPXU4df_jLzpRJs0CAR719cWKVUT4icHuXkXP6lqxzPZuUXsVlfOET-mfhvF0J0O2YschnOwKCQ_hx6xyAPvlM6BQDG6Rka-tU/s400/IMG_20190714_230441907.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: left;">
Puedo ofrecerte una lágrima: esta lágrima. No es mucho, pero si quieres puedes ponértela, usarla como pendiente o bestia de cristal, y cantarle en el crepúsculo hasta que duerma. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Puedo darte mis harapos, los jirones de luz y sombra que me quedan; no podrás vestirlos, pero sí prenderlos en la hoguera: quizás su fuego azul invoque a alguien en el bosque. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Puedo ofrecerte mi sombra, más cansada ya de mí, no de esta vida; y mi tristeza, que aún ríe cuando llora. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Puedo ofrecerte las brasas hambrientas, no vencidas, de mi corazón a pie. </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Puedo ofrecerte mi fe: la que a pesar de tanto como ya perdió, </div>
<div style="text-align: left;">
aún va a tientas, en la penumbra del pasillo,</div>
<div style="text-align: left;">
como un niño ciego,</div>
<div style="text-align: left;">
anhelándote </div>
<div style="text-align: left;">
<br /></div>
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">[R. M. Ashram, Tirv., India; 31/VII/'18]</span></div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-85103933334988206922019-06-30T19:54:00.000+02:002019-06-30T20:00:21.013+02:00De tu mano<br />
<div style="text-align: center;">
De tu mano: volviendo ahora al camino</div>
<div style="text-align: center;">
de las migas de pan que yo perdí,</div>
<div style="text-align: center;">
que no olvidé jamás; que no comí</div>
<div style="text-align: center;">
nunca por recordar siempre el camino</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
del hambre que llevaba siempre a ti.</div>
<div style="text-align: center;">
De tu mano regreso ahora al camino</div>
<div style="text-align: center;">
y entiendo que el recuerdo es el destino,</div>
<div style="text-align: center;">
que el futuro también regresa a ti.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Sé que el Tiempo es un surco de adivino</div>
<div style="text-align: center;">
que traza en su espiral lo que viví,</div>
<div style="text-align: center;">
partiendo desde el centro del destino.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
De tu mano, una voz oigo decir:</div>
<div style="text-align: center;">
<i>“Recordad el camino, el camino.</i></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Recordad el camino por venir”.</i></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhum1N9Da1Lv7c7UqnbMNLfXXl3wEIv_9g3vJdPFB4jaM1XReK_ifZQAfJR0InhXh3gBH_r5PwbWAO4x96rlk4B1o08VlL01_tZKd2pZQ3Igl6wsLXU-LjTOuXZPPJZzDel9r8FzKJ6pa8/s1600/aff70596154a6a1c24781385002c39c3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="418" data-original-width="299" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhum1N9Da1Lv7c7UqnbMNLfXXl3wEIv_9g3vJdPFB4jaM1XReK_ifZQAfJR0InhXh3gBH_r5PwbWAO4x96rlk4B1o08VlL01_tZKd2pZQ3Igl6wsLXU-LjTOuXZPPJZzDel9r8FzKJ6pa8/s320/aff70596154a6a1c24781385002c39c3.jpg" width="228" /></a></div>
<div>
<br /></div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-51870726065655168972019-04-02T19:02:00.000+02:002019-04-02T19:02:00.298+02:00Lectura en la SER<br />
Lectura (del inédito <i>Cuaderno indio</i>) en <i>Los muchos libros</i>, de la Cadena SER:<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<a href="https://play.cadenaser.com/audio/001RD010000005368500/">https://play.cadenaser.com/audio/001RD010000005368500/</a></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHhy4-dLudsUASPVwuzhHiuK62ZG9RjuL8e2G1Y-5G5FwteuFNURM3RI5_9kPgx5zBIPSMTu_82DQ5_wI_2pveDEIvjRqJZcYFNfcQNJRukyMf0pwtsM964w1egV0nyJI_TWcWDMP5bpo/s1600/IMG_20180822_204616.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHhy4-dLudsUASPVwuzhHiuK62ZG9RjuL8e2G1Y-5G5FwteuFNURM3RI5_9kPgx5zBIPSMTu_82DQ5_wI_2pveDEIvjRqJZcYFNfcQNJRukyMf0pwtsM964w1egV0nyJI_TWcWDMP5bpo/s400/IMG_20180822_204616.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-86096203343464411022019-03-24T19:04:00.000+01:002019-03-24T19:04:21.142+01:00(sucedió)<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAM9cDTUcVH5WXrpo-eCkInmD0fEA63d2zqJW0UOTyJ0ruRB-X38iOp3ZoBWYo2_4Kwoa39vdbP6rTmgVU_nDRV3JMMsYwB3NRDLqlT7b6aZByaKsjkGePSHB8tbA9cezfzRelqc3kfbo/s1600/pc.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiAM9cDTUcVH5WXrpo-eCkInmD0fEA63d2zqJW0UOTyJ0ruRB-X38iOp3ZoBWYo2_4Kwoa39vdbP6rTmgVU_nDRV3JMMsYwB3NRDLqlT7b6aZByaKsjkGePSHB8tbA9cezfzRelqc3kfbo/s400/pc.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
De la vida que no viví contigo,</div>
<div style="text-align: center;">
recuerdo tu llegada: esperarte</div>
<div style="text-align: center;">
en la plaza del secreto, vislumbrarte;</div>
<div style="text-align: center;">
verte llegar temblando hasta mi abrigo. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Recuerdo el cimbrear de tu cintura,</div>
<div style="text-align: center;">
tu escándalo, tu cántaro de trigo;</div>
<div style="text-align: center;">
cómo dabas tu pan a este mendigo</div>
<div style="text-align: center;">
con sólo contemplar tu levadura. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Recuerdo tu callar ahí en la piedra,</div>
<div style="text-align: center;">
quemándose tu llanto en la ternura,</div>
<div style="text-align: center;">
la tarde en la que el dios nos separó. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
El crepitar de luto de tu hiedra</div>
<div style="text-align: center;">
al decir: "Pudo no pasarnos nunca. </div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
Al menos todo esto sucedió".</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">[VIII/III] </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-51790378392383136262019-02-13T12:04:00.000+01:002019-02-13T12:04:06.772+01:00El espejo; el espejismo<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrGUNXMDdHhVicLoJzjQawL2LBzSNCMN3yecPkS8Jh2Y0coUVRM3lsKvnzRphDSPYJfXUUrEuge9Da4AmJQe0gUdOqve1FBA2YWKRvNFUgU0XGi23GGdl377Di-oi2DGoP1EUS9DbL3mQ/s1600/IMG_20190212_162128.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1066" data-original-width="1600" height="266" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrGUNXMDdHhVicLoJzjQawL2LBzSNCMN3yecPkS8Jh2Y0coUVRM3lsKvnzRphDSPYJfXUUrEuge9Da4AmJQe0gUdOqve1FBA2YWKRvNFUgU0XGi23GGdl377Di-oi2DGoP1EUS9DbL3mQ/s400/IMG_20190212_162128.jpg" width="400" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No quiero mirar más el espejismo</div>
<div style="text-align: center;">
que llama al otro lado del deseo.</div>
<div style="text-align: center;">
No quiero seguir siendo ya este reo</div>
<div style="text-align: center;">
velando en una cárcel el abismo.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No quiero velar más el mausoleo;</div>
<div style="text-align: center;">
no quiero ver el sueño de mí mismo</div>
<div style="text-align: center;">
buscando en un espejo el espejismo</div>
<div style="text-align: center;">
del agua que no sacia lo que veo.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No quiero ser ya más este mendigo.</div>
<div style="text-align: center;">
No quiero más del cáliz de la muerte.</div>
<div style="text-align: center;">
No quiero ser ya esclavo de tu anhelo.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
No quiero ser ya más ese testigo</div>
<div style="text-align: center;">
que sólo esperará volver a verte.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
(Te espero en el altar detrás del velo)</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">[T. M., IX/II]</span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-6815766340783514842019-01-31T21:22:00.000+01:002019-01-31T21:29:23.788+01:00Alucinación -¿última?-<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDEy4HO_61y6y1pYZFyCqd1-c-YUzKXKvGFwhvndta_t0aMtb5iAvtfjNOiC2dBJ8adP0IUKiEUONuFVHfpz6zUYqgvrSz-mCCT8a1XOkXQhD6MOU3Wnp2dhKbEcStSpsTVxJbpMxhqAA/s1600/27591c5b6ac270d65a79a348072bd44d.jpg" imageanchor="1"><img border="0" data-original-height="658" data-original-width="501" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhDEy4HO_61y6y1pYZFyCqd1-c-YUzKXKvGFwhvndta_t0aMtb5iAvtfjNOiC2dBJ8adP0IUKiEUONuFVHfpz6zUYqgvrSz-mCCT8a1XOkXQhD6MOU3Wnp2dhKbEcStSpsTVxJbpMxhqAA/s400/27591c5b6ac270d65a79a348072bd44d.jpg" width="303" /></a></div>
<br />
<br />
En la habitación a oscuras,<br />
los niños muertos de miedo: en la habitación que es un pasillo que es el laberinto<br />
del que cayeron volando y les dejaron solos<br />
<br />
entonces lloran, lloran y se abrazan,<br />
la niña y el niño,<br />
de tanto miedo y tanto amor entre lo oscuro<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Pasaron nueve mil años</div>
<br />
<br />
se fueron de allí, del uno al otro, andando andando los dos niños, separándose en lo oscuro<br />
<br />
<br />
Pasaron diecinueve mil años<br />
<br />
<br />
entonces clamó el sol<br />
en la campana en punto del colegio<br />
–la vega acababa de nacer–<br />
<br />
<br />
Se encontraron<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>Se miraron en la lágrima<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>Se rindieron el regalo<br />
<br />
<br />
Habían pasado cien mil años<br />
<br />
<br />
y andando andando en su pasillo oscuro,<br />
donde debieron separarse,<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>volvieron a abrazarse:<br />
vuelven a llorar por separarse<br />
<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
Habían pasado veinticinco siglos en la Estrella</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
“ –<i>¿Sabes dónde está tu casa? </i></div>
<div style="text-align: center;">
–<i>¿Vas a llevarme de la mano?</i>”</div>
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">[M., 20/I/'19]</span></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/FX9fdTSLI0s" width="560"></iframe></div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-80210054354816916622019-01-01T20:16:00.000+01:002019-01-01T20:16:18.613+01:00Aquí lejos<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcqaig4eAdNO34iD6xDM7fpHNc9xIoVS60Ww__iDbr0aWhDoazB4bNO1vJV18Zp3RE-g7sMA_pagJhK2oJ88egHTdos8A2XfEflm2JTAjIEgQTSQ2yQY2PvRftOun9il9J3to3F4wh-Dk/s1600/luna.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="626" data-original-width="501" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhcqaig4eAdNO34iD6xDM7fpHNc9xIoVS60Ww__iDbr0aWhDoazB4bNO1vJV18Zp3RE-g7sMA_pagJhK2oJ88egHTdos8A2XfEflm2JTAjIEgQTSQ2yQY2PvRftOun9il9J3to3F4wh-Dk/s400/luna.jpg" width="318" /></a></div>
<br />
<br />
En la luna habrá fiesta hoy desde el crepúsculo:<br />
se preparan antorchas y máscaras y niños;<br />
hermosas madres con candil les llevarán al laberinto,<br />
espantarán al monstruo que vive en la espesura<br />
y luego le invitarán también, le dirán que no se asuste;<br />
jugarán con el viento y las hespérides<br />
riendo de candor en las hogueras<br />
que no apagará el alba,<br />
que ahuyentan el terror de lo perdido<br />
<br />
Bailaréis allí,<br />
jugaréis ebrias de luz toda la noche,<br />
mis mendigas;<br />
seréis felices ya en la eterna sombra azul<br />
donde nadie puede haceros daño<br />
<br />
Desde aquí os veré,<br />
velaré vuestra alegría;<br />
seré siempre el centinela que os proteja<br />
de todo lo que ya no duele<br />
<br />
Levantaré la copa<br />
y cantaré toda la noche esta canción<br />
hasta dormiros,<br />
hasta que no quede un demonio ya despierto<br />
en esta noche que os bendice<br />
<div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">[<i>I. M., XXIV/VIII/MMXVIII</i>]</span></div>
</div>
<div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
</div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allow="accelerometer; autoplay; encrypted-media; gyroscope; picture-in-picture" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/HUHvj1cxOs0" width="560"></iframe></div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-80471367275453486162018-12-03T12:41:00.000+01:002018-12-03T13:03:17.447+01:00'Descalzos'<br />
Olvidad las promesas,<br />
olvidad los juramentos.<br />
Olvidad la carrera de cuádrigas<br />
que corre insomne al precipicio.<br />
Olvidad el propósito,<br />
olvidad el traje,<br />
el murmullo de fiebre toda la noche<br />
que roe el corazón de cáncer del que espera<br />
<br />
no esperéis nada,<br />
no crujáis,<br />
pues es la urgencia de la máquina sonámbula,<br />
la risa de niebla de la mentira del bufón<br />
<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>recordad el árbol<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>recordad el águila<br />
<br />
Olvidad el blasón de la soledad,<br />
el diamante de heroína de la soledad,<br />
el príncipe de las soledades absolutas<br />
<br />
Olvidad el palacio de mármol<br />
que la hiena adula en el desierto<br />
<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>recordad el árbol<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>recordad el árbol<br />
<br />
Olvidad la investidura de humo<br />
que el miedo impuso en cada fila;<br />
olvidad la clase, olvidad el número,<br />
recordad el llanto<br />
<br />
<br />
Recordad el pájaro que canta<br />
porque así lo sueña el árbol<br />
<br />
Recordad el camino<span style="white-space: pre;"> </span>Recordad el camino<span style="white-space: pre;"> </span><br />
Recordad el camino.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
<span style="font-size: x-small;">[El Albaicín, '13]</span></div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaEpTJEgJyGYQ8PUkyYsduV2rpxVE36wRq8Gk3nXVINGYrtnW_F-wSL9MfhhnTA6RjJnbvpY-tzhREe0f7wTlpQD2vk86sdenNihuDU2e9bBJLDAmussUN4rkBhKZ_WtFfq_iqteobKP8/s1600/IMG_20151027_134127046_HDR.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaEpTJEgJyGYQ8PUkyYsduV2rpxVE36wRq8Gk3nXVINGYrtnW_F-wSL9MfhhnTA6RjJnbvpY-tzhREe0f7wTlpQD2vk86sdenNihuDU2e9bBJLDAmussUN4rkBhKZ_WtFfq_iqteobKP8/s400/IMG_20151027_134127046_HDR.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-83265336541196103322018-10-10T22:29:00.001+02:002018-10-10T22:30:35.524+02:00Sombras de verano: Peter Pan, Neruda, Sor M. Alcoforado, Lorca, Durrell<br />
<h2 style="text-align: center;">
El secreto de Peter Pan</h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFbi_3qzBQQbFvYiMfEiNHj6G_AreLKtpHZ-H1ju-bZmbjjVvnbvwa3NcHr0-eMR7gEqnnEibrQRCcvZR3dLcHb0Lw8f7zR8XSC3K0tWxD2xVSXjTs-2n71xu4gWDeeNlyHz6pPcb-yE0/s1600/images_cms-image-000016245.png" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="501" data-original-width="800" height="250" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFbi_3qzBQQbFvYiMfEiNHj6G_AreLKtpHZ-H1ju-bZmbjjVvnbvwa3NcHr0-eMR7gEqnnEibrQRCcvZR3dLcHb0Lw8f7zR8XSC3K0tWxD2xVSXjTs-2n71xu4gWDeeNlyHz6pPcb-yE0/s400/images_cms-image-000016245.png" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Puede que siempre sea verano en el país de Nunca Jamás. Pero resulta –niños– que no hay sólo un país de Nunca Jamás, sino tantos como queramos; como queráis. Todos, sin embargo, “tienen una especie de parecido familiar”:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Todos nosotros hemos estado allí, y aunque no desembarcaremos en ellos nunca más, todavía podemos oír el murmullo de las olas al romper sobre la arena. [<i><a href="https://ctxt.es/es/20180801/Culturas/20996/Miguel-Angel-Ortega-Lucas-Nunca-jamas-Peter-Pan-verano-Sombras-de-verano.htm" target="_blank">Sigue leyendo aquí</a></i>]</div>
<br />
<br />
<h2 style="text-align: center;">
Veinte años a la sombra de Neruda</h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDoH4zaPBIG5dzb0GxIIDLPeKh6baFoXn5xMAt7t63SR0AUxEydmRHOSOgb-YZUxEXBHqlDPTNvsEamGebyUkDYQfbsIsu-iJCd4Z303kschLHp3wgeAzvvj_HLGxIPWXFFLwMHti2YFA/s1600/images_cms-image-000016251.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="772" height="278" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDoH4zaPBIG5dzb0GxIIDLPeKh6baFoXn5xMAt7t63SR0AUxEydmRHOSOgb-YZUxEXBHqlDPTNvsEamGebyUkDYQfbsIsu-iJCd4Z303kschLHp3wgeAzvvj_HLGxIPWXFFLwMHti2YFA/s400/images_cms-image-000016251.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<span style="text-align: justify;">“Encima de mi cabeza el cielo tenía un azul tan violento como jamás he visto otro. Yo escribía en el bote, escondido en la tierra. Creo que no he vuelto a ser tan alto y tan profundo como en aquellos días. Arriba el cielo azul impenetrable. En mis manos el Juan Cristóbal o los versos nacientes de mi poema. Cerca de mí todo lo que existió y siguió existiendo para siempre en mi poesía: el ruido lejano del mar, el grito de los pájaros salvajes, y el amor ardiendo sin consumirse como una zarza inmortal”. </span><span style="text-align: justify;">[<i><a href="https://ctxt.es/es/20180808/Culturas/21001/Miguel-Angel-Ortega-Lucas-Sombras-de-verano-Pablo-Neruda.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i>]</span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />
<h2 style="text-align: center;">
La monja portuguesa o el fatal hechizo voluntario</h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVArLu0O5XhzioTxMn-bWWLY7ug160y-2eCON70IDwOaWsX1mFrW7cwHw6cYo8w7MLECC3WR7gXEqKMTNFa55yjZqT4s-qgU1qERKxdj9ne17BSq_7NbIEJYslTYn8fQ2clW8RRKbbSUs/s1600/images_cms-image-000016390.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="729" height="296" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjVArLu0O5XhzioTxMn-bWWLY7ug160y-2eCON70IDwOaWsX1mFrW7cwHw6cYo8w7MLECC3WR7gXEqKMTNFa55yjZqT4s-qgU1qERKxdj9ne17BSq_7NbIEJYslTYn8fQ2clW8RRKbbSUs/s400/images_cms-image-000016390.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Todo enamoramiento es un hechizo: pero un hechizo voluntario; quizás auto-inducido. Podría creerse que, cuando ocurre ese desastre, está uno a merced de fuerzas extrañas que lo zarandean sin piedad ni objeto, sin que pueda controlar nada. Y también. Pero jamás sucedería si no estuviéramos ya orientados a esa brisa, a esa temperatura; esperando que suceda, vislumbrando su sombra por venir. Invocándolo sin saberlo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A mediados del siglo XVII, en el Monasterio de la Concepción del territorio portugués de Beja, muy cerca de Extremadura y Andalucía, una monja llamada Mariana Alcoforado contempla a las tropas francesas, aliadas de Portugal en su guerra contra la corona española, ejercitar sus ensayos de guerra en la llanura. [<i><a href="https://ctxt.es/es/20180815/Culturas/21002/Miguel-Angel-Ortega-Lucas-Sombras-de-verano-Mariana-Alcoforado-Noel-Bouton-de-Chamilly-cartas.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i>]</div>
<div>
<br /></div>
<br />
<h2 style="text-align: center;">
Lorca, el sueño de verano y el balcón del Tamarit</h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivQ5GNX1CYxhkfqQRw7cY2eHFw43hxt1c8kl6tuZ5YZhVl5H0XILrPrcNZ1sDeIJ6XHLEfiWqf1Y4jMxPVy7HV3YVxyjS6QtEI_KsW6FN1NW8oPh3qv7QiZumyzObw8tiTIdrR2QtI3M8/s1600/cms-image-000016347.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="417" data-original-width="300" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEivQ5GNX1CYxhkfqQRw7cY2eHFw43hxt1c8kl6tuZ5YZhVl5H0XILrPrcNZ1sDeIJ6XHLEfiWqf1Y4jMxPVy7HV3YVxyjS6QtEI_KsW6FN1NW8oPh3qv7QiZumyzObw8tiTIdrR2QtI3M8/s400/cms-image-000016347.jpg" width="287" /></a></div>
<br />
<i>He cerrado mi balcón </i><br />
<i>porque no quiero oír el llanto </i><br />
<i>pero por detrás de los grises muros </i><br />
<i>no se oye otra cosa que el llanto.</i><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
En la Huerta de San Vicente, en el paraje del Tamarit, en lo que antes suponía la frontera entre la vega de Granada y la ciudad –en lo que hoy es el parque que lleva el nombre de ese muchacho–, hay un balcón al que regresaba cada verano Federico García Lorca. [<i><a href="https://ctxt.es/es/20180822/Culturas/21175/Miguel-Angel-Ortega-Lucas-Sombras-de-verano-Federico-Garcia-Lorca-noche-de-verano-poesia.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i>]</div>
<br />
<br />
<h2 style="text-align: center;">
El eterno laberinto de Alejandría </h2>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCT3TkvWVdTOuO7pag3GM0ecGONoVeboHbWNr8mlieDz4Aby1_E5uC_iqIKh50iy1Y0b_8nytBtc3mKjPNoeAw3MQgiQU6hUjCX3qEdyKd_qxOwfbqljbhZdBh3OaI7eSt-I58t5iy9Eo/s1600/images_cms-image-000016514.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="462" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCT3TkvWVdTOuO7pag3GM0ecGONoVeboHbWNr8mlieDz4Aby1_E5uC_iqIKh50iy1Y0b_8nytBtc3mKjPNoeAw3MQgiQU6hUjCX3qEdyKd_qxOwfbqljbhZdBh3OaI7eSt-I58t5iy9Eo/s400/images_cms-image-000016514.jpg" width="341" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<i>¡Ah, la miseria de los puertos y los nombres que evocan cuando no se tiene parte alguna adonde ir! Es como una muerte, la muerte del propio ser cada vez que se repite la palabra ‘Alejandría, Alejandría’.</i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hay una Alejandría dentro de cada uno de nosotros; la misión, el mandato, consiste en su búsqueda. Puede ser un lugar físico, puede realmente existir ahí fuera, en cualquier verano de esta vida. Y si la encuentras (deberás recordarlo siempre, mientras dure la aventura) será sólo la proyección del espejismo propio, del anhelo: exactamente como enamorarse. Pero qué no es un espejismo en este mundo. [<i><a href="https://ctxt.es/es/20180829/Culturas/21176/Miguel-Angel-Ortega-Lucas-Sombras-de-verano-Egipto-Lawrence-Durrell-novela.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i>]</div>
<div>
<br /></div>
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-45584178423037226572018-10-01T21:02:00.002+02:002018-10-01T21:03:23.938+02:00...-II-<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHl6wWBR8fg_AxFpX3vXI7iJw0gsuA_6463QCXLe-IdBOW67H2Nr0Qxp4ft7WDvRqc0NFG0eJsHxYufKhepx8zTopy_MH_EqMB2YXLf49CMmX8qy51UCKbbwRkqwV_EN7hYjhWMiOWRvI/s1600/IMG_20180904_205807487.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhHl6wWBR8fg_AxFpX3vXI7iJw0gsuA_6463QCXLe-IdBOW67H2Nr0Qxp4ft7WDvRqc0NFG0eJsHxYufKhepx8zTopy_MH_EqMB2YXLf49CMmX8qy51UCKbbwRkqwV_EN7hYjhWMiOWRvI/s400/IMG_20180904_205807487.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
en las calles del otoño primero,<br />
el frío primero y su presagio de miedo en la ventana,<br />
hacia las calles desvanecidas que cierran los postigos,<br />
desertando el verano como un ladrón por las esquinas<br />
que hubiera robado a los niños,<br />
en el anochecer como un lamento quieto<br />
de fulgor de cripta cerniéndose al balcón,<br />
de algo que ya no será posible<br />
<br />
<br />
(mientras reza por nosotros la vela compasiva<br />
que aún protege todo)<br />
<br />
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-72993058553004350202018-09-23T22:25:00.000+02:002018-09-23T22:25:22.284+02:00Alucinación (XXII)<br />
(un cortejo<br />
en el que yo fuera el féretro<br />
y vosotras la bandada<br />
<br />
en el que yo fuera el pájaro<br />
y vosotras el crepúsculo<br />
<br />
<br />
una ceremonia dulce en la que<br />
me enterrarais<br />
en el país del olvido)<br />
<br />
<br />
<span style="font-size: x-small;">[C. M., 8 'VII]</span><br />
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOPQjRTx9YGnEFmcQevZH0izm4rVYaI6gEdLvRjeu0uEDt691oDF060vq4KyoB_fVaP8pLF9sJGqmtezYVXGK8z9Ij0Hg2IX1X7tSHFrGbRpL9a230Q_9K6PQK5c9kAxXN2rIPLP8k9Wo/s1600/IMG_20180820_213008617.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiOPQjRTx9YGnEFmcQevZH0izm4rVYaI6gEdLvRjeu0uEDt691oDF060vq4KyoB_fVaP8pLF9sJGqmtezYVXGK8z9Ij0Hg2IX1X7tSHFrGbRpL9a230Q_9K6PQK5c9kAxXN2rIPLP8k9Wo/s400/IMG_20180820_213008617.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-73479192552702535392018-09-13T20:42:00.000+02:002018-09-23T22:15:25.295+02:00...<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji3ro59qZ2Ai7I9_nQeGDfM0ZBMoanxHHBGsosYg64mOfTdHQVrmKyIE-5IrH_SubCi1zZ_2PDhRW9MMDwUsvOoB-nMJgduijMcFIknedwzmZ1k2MLpy8c9eO7WNEBJbum1Hk7IM_63NI/s1600/IMG_20180904_210025112.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="899" data-original-width="1600" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEji3ro59qZ2Ai7I9_nQeGDfM0ZBMoanxHHBGsosYg64mOfTdHQVrmKyIE-5IrH_SubCi1zZ_2PDhRW9MMDwUsvOoB-nMJgduijMcFIknedwzmZ1k2MLpy8c9eO7WNEBJbum1Hk7IM_63NI/s400/IMG_20180904_210025112.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
Por ti<br />
canta en el camino la que implora,<br />
la viuda del viento,<br />
la que vela el horizonte<br />
<br />
<br />
pidiendo por ti,<br />
rogando por nosotros<br />
<br />
un milagro<br />
que regrese<br />
<br />
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<iframe allow="autoplay; encrypted-media" allowfullscreen="" frameborder="0" height="315" src="https://www.youtube.com/embed/L0lZExee7_o" width="560"></iframe>
</div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-4109494461061160172018-06-23T21:41:00.000+02:002018-06-23T21:41:14.328+02:00Sortilegio de San Juan (Alucinación - XIII)<br />
<div style="text-align: center;">
Quién eres, preguntaba, quién eres, hija del fuego que emergió en lo oscuro, en la hoguera verde de una danza. Quién eres en el rito pintado de panteras; por qué tu sombra ardiendo; de dónde tu mirar de profecía. Te he estado buscando y ahora quiero saberte, y que siga tu muerte bailando en torno a mí como la noche de este bosque en que me atas. Te he estado acechando y ahora tu bestia me rodea, trenzándome en el ojo verde de una máscara. </div>
<div style="text-align: center;">
En la danza de una llama que responde</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
<i>Si nos debemos encontrar nos encontraremos</i></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
enroscándose y muriendo </div>
<div style="text-align: center;">
en el frío vencido del puñal</div>
<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkfK3_Cf2WxFcr8aV-lqTatQL1qfal4mCWQPtpKHoGzNFKaQC9n7CYeCySAKkN6csC8CIL4kmyZOlNYwv5ZxysqzPVzGL8_JuWNqBnfqBLbv6tBKsiXsaLjwTE2a8UO7-TKm-ADaFaKbA/s1600/19821182291_159d687611_b.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="455" data-original-width="716" height="253" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhkfK3_Cf2WxFcr8aV-lqTatQL1qfal4mCWQPtpKHoGzNFKaQC9n7CYeCySAKkN6csC8CIL4kmyZOlNYwv5ZxysqzPVzGL8_JuWNqBnfqBLbv6tBKsiXsaLjwTE2a8UO7-TKm-ADaFaKbA/s400/19821182291_159d687611_b.jpg" width="400" /></a></div>
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-42257434299095139022018-05-22T13:47:00.001+02:002018-05-22T13:47:53.725+02:00'Canción sonámbula' (Granada)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1VJI-MGh3W9YkUOc4oq5eRkcrO8yDDb7NKA7w0jKXbBo5aMEiwUBITW4HNdwPxuog0z5mzkI1K4JmvyGMXCJfa-TPiSLoiZyolaIDX7ttNSdvTQx6qg2Zobmf9kVoraefUtKVF1FlySg/s1600/1+%25281%2529.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1203" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh1VJI-MGh3W9YkUOc4oq5eRkcrO8yDDb7NKA7w0jKXbBo5aMEiwUBITW4HNdwPxuog0z5mzkI1K4JmvyGMXCJfa-TPiSLoiZyolaIDX7ttNSdvTQx6qg2Zobmf9kVoraefUtKVF1FlySg/s400/1+%25281%2529.jpg" width="300" /></a></div>
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-30085261423980514082018-05-17T19:48:00.001+02:002018-05-17T19:59:05.432+02:00Obras y sombras (N. Cave, Letizia Ortiz, Thoreau)<br />
<h2 style="text-align: center;">
Henry D. Thoreau. Los bosques van por dentro</h2>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiViicpDkFVebFWTS8tPKalRPyqyWlVVY2szoOvjvdYKHMgPtoiw_eQQ4T64m2afx4fRboJLj4qTuYodJet7G5WdPk6nLjsQMx4a3rDKqXBTi_shpggPoHP_zZhzJPgR9YguIUMixa0bgg/s1600/images_cms-image-000015422.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="364" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiViicpDkFVebFWTS8tPKalRPyqyWlVVY2szoOvjvdYKHMgPtoiw_eQQ4T64m2afx4fRboJLj4qTuYodJet7G5WdPk6nLjsQMx4a3rDKqXBTi_shpggPoHP_zZhzJPgR9YguIUMixa0bgg/s320/images_cms-image-000015422.jpg" width="215" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Heredamos una cárcel; habitamos una cárcel. Pero antes de que nos demos cuenta ya hemos mamado las costumbres que nos harán fieles a su hormigón, las leyes que justifican los barrotes, la moral que bendice cada celda y la vocación general de ampliarla (lo llaman “progreso”) hasta donde se pierda la vista: más miedo, más ruido, más territorio para construir más cárcel. Y un besito feliz a los grilletes, cada noche, antes de irnos a dormir. [<i><a href="http://ctxt.es/es/20180509/Culturas/19483/Henry-D-Thoreau-Miguel-Angel-Ortega-Lucas-Walden-Desobediencia-civil-perfil.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i>]</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<h2 style="text-align: center;">
Letizia Ortiz: locutora del silencio</h2>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUeroG-8MYyRCvUC4bki2elOvjdIe2bHBuFYo5AURJQaeeVzoRSNfr7zGqSJFFrLIJG6p_4k6ysN0i0LqFIW7Hh7hjDeuZtPaYo1NmYNboWMnuoRoltIpz99HNUJc4H0GcxZR-IU_PSWU/s1600/images_cms-image-000015037.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="540" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjUeroG-8MYyRCvUC4bki2elOvjdIe2bHBuFYo5AURJQaeeVzoRSNfr7zGqSJFFrLIJG6p_4k6ysN0i0LqFIW7Hh7hjDeuZtPaYo1NmYNboWMnuoRoltIpz99HNUJc4H0GcxZR-IU_PSWU/s320/images_cms-image-000015037.jpeg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Posee un atractivo diabólico el escribir sobre cierta gente. Esa fascinación que da el saber de antemano que no llegaremos a ninguna parte. Pero –fascinación mayor–, si llegásemos, tampoco lo sabríamos nunca. Como tratar de descifrar una esfinge: imposible traducir su silencio, su belleza derruida; imposible también apartar la vista del secreto que no conoceremos nunca, y que sabemos se oculta detrás. (Pero, si lo conociéramos, ¿qué podríamos contar realmente?) [<i><a href="http://ctxt.es/es/20180404/Firmas/18804/letizia-familia-real-censura-felipe-VI-ortega-lucas.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i>]</div>
<div style="text-align: justify;">
<br />
<br />
<h2 style="text-align: center;">
Nick Cave o sobrevivir a uno mismo</h2>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTkxsDizUaJuKWINHAIo3a0EeGw1CIbt6hxzDKZSGImhI3hezn21e2ufAtb39FbNIiLYc7USymbfq9X4mdJZAGeE336n-kYrqaJDYdtY-7vgNaw22Vo-PjvIFv9W02WEIhbxIbU76Hj4Q/s1600/images_cms-image-000014943.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="432" data-original-width="378" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjTkxsDizUaJuKWINHAIo3a0EeGw1CIbt6hxzDKZSGImhI3hezn21e2ufAtb39FbNIiLYc7USymbfq9X4mdJZAGeE336n-kYrqaJDYdtY-7vgNaw22Vo-PjvIFv9W02WEIhbxIbU76Hj4Q/s320/images_cms-image-000014943.jpg" width="280" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Con su traje negro, negro y blanco; con su melena negrísima, su piel pálida, y un perfil de cuervo al que acabaran de dejar viudo y no pudiera creerlo todavía, al músico y escritor australiano Nick Cave (1957) le han emergido dos velas de luto en los ojos. Una para la alerta; otra para el espanto. [<i><a href="http://ctxt.es/es/20180321/Firmas/18593/nick-cave-musico-one-more-time-feeling-obras-y-sombras.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i>]</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-8085678657824149172018-04-09T11:23:00.001+02:002018-04-09T11:31:54.012+02:00Oráculo #2<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: center;">
“…Y llegarás de la batalla</div>
<div style="text-align: center;">
hasta este bosque de Poniente,</div>
<div style="text-align: center;">
hasta el cortejo de cipreses</div>
<div style="text-align: center;">
del crepúsculo vencido;</div>
<div style="text-align: center;">
donde aguardan las vestales</div>
<div style="text-align: center;">
ofrendarte en una pira:</div>
<div style="text-align: center;">
tú solo el oficiante y el ungido;</div>
<div style="text-align: center;">
el sacerdote, el elegido, la ceremonia.”</div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih4tHKkdzlzGdUfCpGvF5Fyl6FE6XisKyxikIzbVIVwlEeOcQeUMzeU9YsyoiFqhJHLDZkXcWUrODeTFJ5kXpUgnHziI5gH8H2vjFKoywSPNjTI607bGB94k9Em1hrjWZtres7p93GFvo/s1600/l.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="1197" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEih4tHKkdzlzGdUfCpGvF5Fyl6FE6XisKyxikIzbVIVwlEeOcQeUMzeU9YsyoiFqhJHLDZkXcWUrODeTFJ5kXpUgnHziI5gH8H2vjFKoywSPNjTI607bGB94k9Em1hrjWZtres7p93GFvo/s320/l.jpg" width="239" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
[2011]</div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-75729016907725838202018-03-12T11:24:00.000+01:002018-03-12T11:24:21.962+01:00Entrevista en 'El Marcapáginas'<br />
Entrevista y tertulia radiofónica en torno a <i><b><a href="https://lafeaburguesia.es/project/memorias-del-fantasma/" target="_blank">Memorias del fantasma</a></b></i> en <i>El Marcapáginas </i>de Capital Radio: <a href="http://capitalradio.es/audios/20180309_MARCAPAGINAS.MP3" target="_blank">aquí el enlace al podcast con el programa completo</a> (intervención a las 2 h. 6' aprox.)<br />
<br />
<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJKzRO9mtimW0Zg7i63hbpbTKzh09hopSOiyiyVQ18EAxyFFMDwLprGqwR8z8Gdavm15Eg1bwtaXZ0gQHogzynENQDSlUQA_J7tpd2xTBjURRLmJxoE8SEx_4r4SXrGVrU-JfMWdwFkxM/s1600/c.+d..jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1600" data-original-width="993" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJKzRO9mtimW0Zg7i63hbpbTKzh09hopSOiyiyVQ18EAxyFFMDwLprGqwR8z8Gdavm15Eg1bwtaXZ0gQHogzynENQDSlUQA_J7tpd2xTBjURRLmJxoE8SEx_4r4SXrGVrU-JfMWdwFkxM/s400/c.+d..jpg" width="247" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Canción para después, </i>de <i>Memorias del fantasma</i></td></tr>
</tbody></table>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<br />
<a href="https://lafeaburguesia.es/project/memorias-del-fantasma/">https://lafeaburguesia.es/project/memorias-del-fantasma/</a><br />
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-53109902026388310982018-03-12T11:07:00.000+01:002018-03-12T11:07:52.362+01:00Obras y sombras (Bukowski, Anne Frank, Machado) <br />
<h2 style="text-align: center;">
<span style="font-weight: normal;">Consuelos y anhelos de don Antonio Machado</span></h2>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvvCYtPxaxD2PvZkZDmAAuYosALiLZF8ijY_rcaVQODtLk_Ubc7Hn0XmZbZcAJ-HohFJTmHCRnQYPMpyAbmiXLYFKixiSb1pafGgzvrUI7-1D8YrKpLdxnfkFDDK7-UJmwazA06bzPKUM/s1600/images_cms-image-000014705.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="374" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjvvCYtPxaxD2PvZkZDmAAuYosALiLZF8ijY_rcaVQODtLk_Ubc7Hn0XmZbZcAJ-HohFJTmHCRnQYPMpyAbmiXLYFKixiSb1pafGgzvrUI7-1D8YrKpLdxnfkFDDK7-UJmwazA06bzPKUM/s320/images_cms-image-000014705.jpg" width="220" /></a></div>
<br />
<i>En mi soledad</i><br />
<i>he visto cosas muy claras </i><br />
<i>que no son verdad</i><br />
<br />
Muchas, demasiadas veces necesitamos que alguien nos diga esas palabras.<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
En nuestra soledad, cuando caemos, castigados por nadie, en el sótano de nuestra conciencia, cuando todo se tizna de sombras y sólo vemos pájaros de luto, necesitamos que alguien nos tome la cabeza, nos mire a los ojos; nos recuerde, enjugándonos las lágrimas, que eso tan claro que estamos viendo no es verdad: sólo las sombras de marioneta que bailan al son del miedo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
(Necesitamos, demasiadas veces, que alguien nos recuerde que el miedo es sólo un bufón haciendo muecas, espantándonos de las puertas de los caminos que llevan a los mejores sitios: dijo alguien, alguna vez.) [<i><a href="http://ctxt.es/es/20180228/Culturas/18187/antonio-machado-poesia-ortega-lucas-ian-gibson.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i>]</div>
<br />
<br />
<h2 style="text-align: center;">
<span style="font-weight: normal;">Anne Frank: la adolescencia proscrita</span></h2>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc0umEx9xVsh3FSK-vJTnTrnD0kB-ZrXYClBV9Fmx0puboClrbg3bN4pflOsCEZmEiZhFVZRrvutUUGkaNpzHzzj3bJvl8lx-dWZ-0wF7soavl0Xj-RxabzZpExzGQOzSHGGNbyWEGQLI/s1600/images_cms-image-000014550.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="552" height="313" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjc0umEx9xVsh3FSK-vJTnTrnD0kB-ZrXYClBV9Fmx0puboClrbg3bN4pflOsCEZmEiZhFVZRrvutUUGkaNpzHzzj3bJvl8lx-dWZ-0wF7soavl0Xj-RxabzZpExzGQOzSHGGNbyWEGQLI/s320/images_cms-image-000014550.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<span style="text-align: justify;">Todos los adolescentes son extraños en este mundo. Para este mundo. Todos, antes o después, de una forma u otra, con timidez o máscara de arlequín, sin hacer ruido o con vocación kamikaze, se ven arrojados a los márgenes, a un territorio de soledad del que serán los habitantes exclusivos. Expulsados de la infancia, separados de ella como si alguien les hubiera arrancado de un sueño que no pudieran recordar ya, se encuentran de bruces en un sitio de nadie, ni siquiera de ellos, con vistas a las alambradas del mundo adulto. Durante varios años tratarán, con mayor o menor fortuna, de salir de ahí. Y algunos intuirán allá al fondo que las palabras mágicas que abrirán la puerta –la alambrada última– serán la respuesta a una pregunta bien jodida: ¿</span><i style="text-align: justify;">Quién carajo soy</i><span style="text-align: justify;">? [</span><i style="text-align: justify;"><a href="http://ctxt.es/es/20180214/Culturas/17892/ana-frank-diario-nazismo-ortega-lucas.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i><span style="text-align: justify;">]</span><br />
<br />
<br />
<h2 style="text-align: center;">
<span style="font-weight: normal;">Bukowski: huye, corre, huye de las avenidas de la muerte</span></h2>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcBXTW3vPr6rXxjtjMYnw8VJs_iFcOIF0F5LBH5lIPs6jD52xAKh6Gj14C_KqeMThGBKuhM8tdUMj9mg9Cgci59UeFpCEDMIkBGvJH3kSiE7QA-v3pRkNTi21la1tYQDYrN4GmFfQfY7g/s1600/images_cms-image-000014346.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="478" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjcBXTW3vPr6rXxjtjMYnw8VJs_iFcOIF0F5LBH5lIPs6jD52xAKh6Gj14C_KqeMThGBKuhM8tdUMj9mg9Cgci59UeFpCEDMIkBGvJH3kSiE7QA-v3pRkNTi21la1tYQDYrN4GmFfQfY7g/s320/images_cms-image-000014346.jpg" width="283" /></a></div>
<br />
<span style="text-align: justify;">No, no son las grandes cosas, los Sucesos Mayúsculos de la vida, los que generalmente envían a alguien al manicomio: “es la serie continuada de pequeñas tragedias”; </span><br />
<br />
<i>no la muerte de su amor</i><br />
<i>sino un cordón de zapato que se desata</i><br />
<i>cuando no queda tiempo... </i><br />
<i>El espanto de la vida</i><br />
<i>es ese enjambre de trivialidades </i><br />
<i>que pueden matar más rápido que el cáncer</i><br />
<i>y que siempre están ahí</i><br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
A dentelladas. A arañazos. A zarpazos ciegos de callejón que nunca escucha nadie y que tratarás luego de olvidar rápidamente, pues algo decidió que salieras vivo de allí –de momento; todavía sigues vivo, sin embargo, no sabes cómo, por qué. Para qué... [<i><a href="http://ctxt.es/es/20180131/Firmas/17608/Obras-sombras-Bukowski-escritor-poesia-novelas.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i>]</div>
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-91906607170206427352018-02-06T19:06:00.000+01:002018-02-06T19:12:32.085+01:00Alucinación (XI)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRg1zcWat6-oULiVmeS3PxhCNCfALj9RtlyFWQcGQWNwCrSJbcVTcwQZJaYxfOLRpGNB17qNL7q3KLd5Uy-Vvxx5gsiBbfuqKHXn7-t6p2-az0KzbHWtChcze-oNqx78mAwodMuzZdVLo/s1600/IMG_1662.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1200" data-original-width="1600" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiRg1zcWat6-oULiVmeS3PxhCNCfALj9RtlyFWQcGQWNwCrSJbcVTcwQZJaYxfOLRpGNB17qNL7q3KLd5Uy-Vvxx5gsiBbfuqKHXn7-t6p2-az0KzbHWtChcze-oNqx78mAwodMuzZdVLo/s400/IMG_1662.JPG" width="400" /></a></div>
<br />
Los barcos surcaban lejanos la línea azul con su plumaje; el sol era una niebla esparciéndose en miríadas.<br />
“Por favor, no te ahogues.<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>–Tengo que ahogarme.<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>“Pero qué será del mar entonces; morirán también los barcos, las gaviotas morirán. No puedes hacernos esto.<br />
<span style="white-space: pre;"> </span>–Lo siento –decía llorando–: Tengo que ahogarme.<br />
<br />
Ella lo miraba severa en la roca, con un rencor antiguo, mientras él se hundía sin hundirse y los peces eran velas que eran gaviotas a punto de estallar.<br />
<br />
<br />
<div style="text-align: right;">
[<i>I. M., VIII/'15 - ...</i>]</div>
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-30218693984795884702018-01-25T14:09:00.003+01:002018-01-25T14:09:21.532+01:00Obras y sombras (Piaf, Chaves Nogales, Silvia Pérez Cruz)<br />
<h2 style="text-align: center;">
<span style="font-weight: normal;">Todas las épocas de Sílvia Pérez Cruz</span></h2>
<div>
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkRgluLmuYKeLFKfXzmJvvrwxjB_xB8iZ6tMDunE68Hmrg1QylsAyECYFt1nH3_Sod9ILBmCxcSuA0cjL1vBncCTzna3Z1YG9_jeAmXCTkcZVCNwQmtmn9AFR6jbk7U8wdelpqzxHbSxw/s1600/images_cms-image-000014099.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="266" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgkRgluLmuYKeLFKfXzmJvvrwxjB_xB8iZ6tMDunE68Hmrg1QylsAyECYFt1nH3_Sod9ILBmCxcSuA0cjL1vBncCTzna3Z1YG9_jeAmXCTkcZVCNwQmtmn9AFR6jbk7U8wdelpqzxHbSxw/s320/images_cms-image-000014099.jpg" width="157" /></a></div>
<div>
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Quién es; quién será esta mujer que parece una niña antiquísima.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: left;">
Por qué parece de otro tiempo (como si la conociéramos de antes, de mucho antes de todo), y sin embargo no deja de ser mañana, para mañana, la víspera de una noche que no hemos vivido todavía: Quién es esta mujer, esta anciana jovencísima que canta, canta, canta, no deja en toda la noche de cantar? [<i><a href="http://ctxt.es/es/20180110/Culturas/17172/Miguel-%C3%81ngel-Ortega-Lucas-Silvia-P%C3%A9rez-Cruz-personajes-m%C3%BAsica-cantante-Lorca.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i>]</div>
</div>
<div>
<br /></div>
<br />
<h2 style="text-align: center;">
<span style="font-weight: normal;">Chaves Nogales, el hombre que volcó el parchís</span></h2>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLtpnITvLvIdqT1dU0l8j1GWvg9zPjr5jrCZMKO91Edllfp07Z6sU9kqwdogbZPH35VnXGjW01Roz-PjmwdLakYCqDQ6atLgXXSoMcuGWQDmkIn7ziaSHMExeBDPdpEYLIfjdbb4V5F8g/s1600/images_cms-image-000014060.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="268" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLtpnITvLvIdqT1dU0l8j1GWvg9zPjr5jrCZMKO91Edllfp07Z6sU9kqwdogbZPH35VnXGjW01Roz-PjmwdLakYCqDQ6atLgXXSoMcuGWQDmkIn7ziaSHMExeBDPdpEYLIfjdbb4V5F8g/s320/images_cms-image-000014060.jpg" width="158" /></a></div>
<br />
<span style="text-align: justify;">Se puede saber más de alguien por lo que escribe sobre otros que por lo que escribe sobre sí mismo. Lo que sabemos del periodista y escritor Manuel Chaves Nogales lo sabemos sobre todo por un puñado de libros que recogen su obra, escrita fundamentalmente sobre los otros y para los otros. Sabemos que nació en Sevilla, en 1897; que murió en Londres en 1944; que muchos supieron de él en España mientras vivía y escribía en Madrid, y que no se supo casi nada más una vez muerto, durante décadas, más allá de ciertos reducidos círculos. Sabemos, por las imágenes que se conservan de él, que tenía el pelo enhiesto y la cara límpida, los ojos diáfanos y las cejas erizadas en una fulguración casi desafiante, como una pregunta electrificada; como si estuviera a punto de preguntar al fotógrafo a cuento de qué carajo quiere una foto suya (algunos periodistas también intuyen, como los indios, que una foto puede robar el alma). [</span><i style="text-align: justify;"><a href="http://ctxt.es/es/20180103/Politica/16899/Chaves-Nogales-periodista-A-sangre-y-fuego-guerra-civil-Ortega-Lucas.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i><span style="text-align: justify;">]</span><br />
<br />
<br />
<h2 style="text-align: center;">
<span style="font-weight: normal;">Edith Piaf: la voz imperial de una mendiga </span></h2>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhajKmAmsMRm8f1iA_g7HpEePId1t7f-9ecgBkgR7tf586EifwC90khcJi5coPJuMzsNCdo_0gXT3F2iXl5RWwBswCGkcTHgnmokNmb6cAVeYwlUpNhU6-ORwW0UDYuM_LWfsFS_0Qx59o/s1600/images_cms-image-000013728.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="487" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhajKmAmsMRm8f1iA_g7HpEePId1t7f-9ecgBkgR7tf586EifwC90khcJi5coPJuMzsNCdo_0gXT3F2iXl5RWwBswCGkcTHgnmokNmb6cAVeYwlUpNhU6-ORwW0UDYuM_LWfsFS_0Qx59o/s320/images_cms-image-000013728.jpg" width="288" /></a></div>
<br />
<span style="text-align: justify;">Hay muchas maneras de cantar, pero algunas jamás podrán aprenderse: se habita en ellas o no se habita, como se habita la propia piel. Nadie ha podido cantar nunca como la mendiga Edith Piaf, la reina callejera Piaf: además de nacer con esa voz, hay que nacer con esa voz en el infierno... [</span><i style="text-align: justify;"><a href="http://ctxt.es/es/20171129/Culturas/16378/edith-piaf-la-mome-paris-ortega-lucas-ctxt.htm" target="_blank">Sigue leyendo</a></i><span style="text-align: justify;">]</span><br />
<br />Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1441407629700770377.post-16873040988715214162017-12-27T16:29:00.000+01:002017-12-27T16:29:01.771+01:00Elogio de la tristeza (navideña)<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn4vz2dhpp1C5j9aoKWsRYq7Axqn3LUiEe-4qfMLdZmsjO-D9nXWwCPz_m3g3UUMWTLxB0O5ezZp30EUnFiDuNU_99Iojhv4vH9VwxaoKog9SOn6p-Q37DqnDdc_01qYVd8XNLIys31kM/s1600/cms-image-000013884.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="540" data-original-width="720" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn4vz2dhpp1C5j9aoKWsRYq7Axqn3LUiEe-4qfMLdZmsjO-D9nXWwCPz_m3g3UUMWTLxB0O5ezZp30EUnFiDuNU_99Iojhv4vH9VwxaoKog9SOn6p-Q37DqnDdc_01qYVd8XNLIys31kM/s400/cms-image-000013884.jpg" width="400" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Corremos, no dejamos de correr, despavoridos. Mientras tanto, un niño, una cría, allá adentro, corre en paralelo por el pasillo de nuestra propia sombra. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿De qué huimos? Si ya nos pasamos la vida cotidiana corriendo (huyendo) de un sitio a otro, por estas fechas hierven las calles de nuestra civilización como la víspera de una catástrofe. Se supone que se avecina una fiesta, pero si detiene usted la mirada, por un momento, si hace oído por entre el fragor imposible de esas calles del demonio; si se queda quieto entre la gente y le quita el sonido a la farsa, y congela la imagen, verá quizás un macabro cuadro de Goya (en Madrid, por ejemplo) en que la <i>Romería de San Isidro</i> es una suerte de romería de la calle Preciados: los mismos rostros contemplando el horror, pero en este caso maquillados por la sonrisa de arlequín de las lucecitas, sepultados bajo bolsas de la compra como piedras de Sísifo; los ojos hurtando la mirada a todo lo que no sea la orgía del ruido propio. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por debajo, sin embargo, la tristeza clandestina de los vampiros:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>“Creo que casi todas nuestras tristezas son momentos de tensión”</i>, escribía en una carta Rainer M. Rilke,<i> “que percibimos como paralización porque no oímos ya vivir nuestro sentir enajenado. Porque estamos solos con ese extraño que ha entrado en nosotros; porque se nos ha quitado por un momento todo lo familiar y habitual; porque estamos en medio de un tránsito donde no podemos quedarnos quietos”. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La tristeza nos usurpa la farsa continua, los juegos malabares que hacemos ante nuestro propio espejo para fingir que todo está siempre bien, muy bien, qué guay, cómo mola, tía. Cercena con un golpe de sangre “nuestro sentir enajenado”: nuestro vivir ajenos a nosotros mismos, empeñados en ignorar todo aquello que nos duele. “No podemos quedarnos quietos” ante esa tensión entre la mentira exterior y la verdad que trata de emerger por dentro: entonces, lo que hacemos es correr más rápido por fuera. Huyendo de ese tránsito interior (el niño corriendo por la gruta, la niña gritando despavorida), seguimos corriendo, calles preciados arriba, hasta la cima de la nada. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Porque tenemos miedo de la sima interior, corremos sin tregua hasta una cima que no existe. Porque nos aterran esas voces que tratan de decirnos algo distinto, la voz de “ese extraño que ha entrado en nosotros”, procuramos con un esfuerzo fanático llenarnos de todas las vocecitas y todos los ruidos posibles –si es en manada, o en piara, mucho mejor–, de modo que casi todo el mundo conocido va convirtiéndose en una colosal jaula-discoteca en que no puede filtrarse la más mínima brizna de silencio. Y si usted sale a la calle, se pondrá unos cascos o pegará la cara al móvil o transitará por la acera con más afluencia posible, como las cabras; y si vuelve a su casa encenderá corriendo la televisión, el portátil, escribirá al cretino que peor le cae de su agenda: lo que sea por no escuchar ese silencio que alienta desde todos los rincones, como si acechara un asesino. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Se supone que va a estallar una fiesta, pero es como si un gigante cósmico hubiera pisado el hormiguero, o estuviera al borde de pisarlo: no parece la prisa alegre de los que van a celebrar la vida, sino la desesperación de los que huyen de una ciudad a punto de ser sitiada. No se celebra la navidad: se instaura como una dictadura de la alegría por cojones; la <i>seguridad </i>de la alegría para mantener más allá del muro el caos revolucionario que quiere rebelarse (y revelarse) desde la propia sombra interior. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Quizá por eso, y no sólo por el delirio mercantilista –el negocio sólo hace negocio con el miedo anterior a él–, será por lo que la adelantan cada vez más, hasta que un día sea Nochebuena en septiembre: divorciados, peleados, ignorantes cada vez más de cualquier horizonte espiritual (del verdaderamente espiritual, no de las múltiples estafas que llevan ese nombre), necesitamos en consecuencia prorrogar y multiplicar las fiestas con cualquier excusa imbécil, con tal de no estar solos con nosotros mismos. La ironía radica en que no hay manera, en nuestra cultura, de frivolizar <i>por dentro </i>con las navidades. Sea uno o no cristiano, católico, religioso o jugador de la lotería, las implicaciones emocionales son demasiado profundas, antiguas: los niños sueñan con lo que sueñan los niños; los padres recuerdan lo que soñaban de niños, y tratan de recuperar en ello alguna limosna de infancia; casi todos lloran a los que perdieron (a los padres que perdieron, a los abuelos que perdieron, a las parejas que perdieron), porque hace mucho que dejaron de ser niños. Y también todos –absolutamente todos, me atrevería a decir– sienten que una suerte de anhelo, como una brisa del norte, les roza la cara y les siembra un escalofrío en la espina dorsal; algo que susurrase que <i>todavía</i>, todavía se puede tener esperanza. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No tiene nada que ver con la religión: estas fechas, lo quiera uno o no, levantan un santuario en el inconsciente colectivo en que todo parece querer hablar distinto, hacernos mirar a través de la luz azul del frío benigno de diciembre. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero huimos de él: huimos de nosotros mismos, de ese santuario en que quiere hablar nuestra sombra. Del templo hacia el que quieren llegar el niño, la niña que corren despavoridos por la gruta del pasillo de la casa de la abuela que perdiste. Y sin embargo (el gigantesco Rilke otra vez): </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>“No tenemos ninguna razón para desconfiar de nuestro mundo”</i>, nuestro mundo interior de supuesta oscuridad, <i>“pues no está contra nosotros. Si tiene espantos, son nuestros espantos; si tiene abismos, esos abismos nos pertenecen; si hay peligros, debemos intentar amarlos... ¿Cómo habríamos de olvidar esos antiguos mitos que están en el comienzo de todos los pueblos, los mitos de los dragones que, en el momento supremo, se transforman en princesas? Quizá todos los dragones de nuestra vida son princesas que esperan sólo eso, vernos una vez hermosos y valientes. Quizá todo lo espantoso, en su más profunda base, es lo inerme, lo que quiere auxilio de nosotros”. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo que más le aterre en estas fechas, querido lector, es quizás lo que quiere contarle el cuento más hermoso de su vida. Lo que más tristeza pueda provocarle es lo que lleva demasiado tiempo queriendo darle un abrazo. Y quizás esas cenas y comidas navideñas a las que tanta aversión íntima tiene (por más que finja lo felicísimo y maravillosísimo que es todo) sean justo la oportunidad para montar una fiesta verdadera, la más real, la más definitiva: todas las tristezas, de usted y de los suyos, bien puestas encima de la mesa, sin miedo alguno a decir <i>duele</i>, sin pudor alguno a decir <i>lo siento</i>, sin terrores infantiles por la lágrima que trata continuamente de salir; sin miedo a decir: <i>Sí, estoy rota, estoy roto, no puedo más. Pero brindo por el dolor que me recuerda quién soy, cómo llegué hasta aquí. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Son <i>nuestros </i>abismos, <i>nuestros </i>espantos: no hay razón, en el fondo, para tenerles miedo. Para no dar la mano al niño que corre por el pasillo, y ayudarle a enfrentar al dragón, a la sombra gigantesca y negra que nos espera al final de la gruta: hasta darle un abrazo, y que romper los dos en ángel: “todo lo espantoso es lo que quiere auxilio de nosotros”. </div>
<div style="text-align: justify;">
<i><br /></i></div>
<div style="text-align: justify;">
<i>“Un monstruo me persigue, yo huyo”</i>, escribió la aterrada Alejandra Pizarnik: <i>“Pero es él quien tiene miedo, es él quien me persigue para pedirme ayuda”. </i></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Date la vuelta, mírale a los ojos, y escucha de una vez el cuento que lleva tanto tiempo queriendo contarte. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
[<a href="http://ctxt.es/es/20171213/Firmas/16754/navidad-tristeza-vida-historias-fiestas.htm" target="_blank">Publicado en CTXT</a>]</div>
Miguel A. Ortega Lucashttp://www.blogger.com/profile/04777378481226742559noreply@blogger.com0